La voluntad del mártir Yahya Sinwar, que Dios tenga misericordia de él.
Soy Yahya, el hijo de un refugiado que convirtió el exilio en una patria temporal y un sueño en una batalla eterna.
Mientras escribo estas palabras, recuerdo cada momento de mi vida: desde mi infancia en los callejones, hasta mis largos años en prisión, hasta cada gota de sangre derramada en el suelo de esta tierra.
Nací en el campamento de Khan Yunis en 1962, en una época en la que Palestina era un recuerdo fragmentado y había mapas olvidados en los escritorios de los políticos.
Soy un hombre cuya vida se entretejió entre fuego y cenizas, y pronto me di cuenta de que la vida bajo la ocupación no significaba nada más que prisión permanente.
Desde pequeño supe que la vida en esta tierra no es común y corriente, y que quien nace aquí debe llevar en su corazón un arma inquebrantable, y darse cuenta de que el camino hacia la libertad es largo.
Mi consejo para ti comienza aquí, desde aquel niño que lanzó la primera piedra al ocupante, y que aprendió que las piedras son las primeras palabras que pronunciamos ante un mundo que permanece en silencio ante nuestra herida.
Aprendí en las calles de Gaza que una persona no se mide por su edad, sino por lo que aporta a su país. Y esa fue mi vida: cárceles y batallas, dolor y esperanza.
Fui a prisión por primera vez en 1988 y me condenaron a cadena perpetua, pero no sabía cómo sentir miedo.
En aquellas celdas oscuras, vi en cada pared una ventana al horizonte lejano, y en cada reja una luz que iluminaba el camino hacia la libertad.
En la cárcel aprendí que la paciencia no es sólo una virtud, sino un arma… un arma amarga, como quien bebe el mar gota a gota.
Mi consejo para vosotros: no temáis a las cárceles, porque son sólo una parte de nuestro largo camino hacia la libertad.
La prisión me enseñó que la libertad no es solo un derecho usurpado, sino una idea nacida del dolor y pulida con paciencia. Cuando me liberaron en el caso Wafa al-Ahrar en 2011, no salí igual; salí más fuerte y más convencido de que lo que estábamos haciendo no era solo una lucha fugaz, sino un destino que llevaríamos hasta la última gota de nuestra sangre.
Mi consejo es que no se desvanezcan, …
Pero yo les digo: No negocien lo que les pertenece por derecho. Temen más su firmeza que sus armas. La resistencia no es solo un arma que portamos; es nuestro amor por Palestina en cada aliento. Es nuestra voluntad de sobrevivir, a pesar del asedio y la agresión.
Mi consejo es que permanezcan leales a la sangre de los mártires, a quienes partieron y nos dejaron este camino espinoso. Ellos son quienes nos allanaron el camino de la libertad con su sangre. No desperdicien esos sacrificios en beneficio de políticos y juegos diplomáticos.
Estamos aquí para completar lo que nuestros antepasados comenzaron, y no nos desviaremos de este camino, cueste lo que cueste. Gaza fue y seguirá siendo la capital de la perseverancia y el corazón de Palestina que nunca deja de latir, incluso si la tierra, a pesar de su inmensidad, se vuelve demasiado estrecha para nosotros.
Cuando asumí el liderazgo de Hamás en Gaza en 2017, no fue solo una transferencia de poder, sino la continuación de una resistencia que empezó con piedras y continuó con armas. Cada día sentía el dolor de mi pueblo asediado, y sabía que cada paso que dábamos hacia la libertad tenía un precio. Pero les digo: el precio de la rendición es mucho mayor. Así que, aférrense a la tierra como una raíz a la tierra, porque ningún viento puede arrancar de raíz a un pueblo que ha decidido vivir.
En la Batalla de la Inundación de Al-Aqsa, no fui el líder de un grupo o movimiento, sino la voz de cada palestino que sueña con la liberación. Me guiaba la convicción de que la resistencia no es solo una opción, sino un deber. Quería que esta batalla fuera una nueva página en la lucha palestina, donde las facciones se unieran y todos se mantuvieran en una sola trinchera contra un enemigo que jamás ha diferenciado entre un niño y un anciano, entre una piedra y un árbol.
La inundación de Al-Aqsa fue una batalla de almas antes que de cuerpos, de voluntades antes que de armas.
Lo que dejó no es un legado personal, sino un legado colectivo: para cada palestino que soñó con la libertad, para cada madre que llevó a su hijo mártir sobre sus hombros, para cada padre que lloró amargamente por su hija asesinada por una bala traicionera.
Mi último consejo es recordar siempre que la resistencia no es en vano, ni es solo una bala disparada, sino una vida vivida con honor y dignidad. La prisión y el asedio me han enseñado que la batalla es larga y el camino arduo, pero también he aprendido que los pueblos que se niegan a rendirse crean milagros con sus propias manos.
No esperen que el mundo les haga justicia, pues he vivido y presenciado cómo el mundo permanece en silencio ante nuestro dolor. No esperen justicia, sino sean justicia. Lleven el sueño de Palestina en sus corazones y hagan de cada herida un arma y de cada lágrima una fuente de esperanza.
Esta es mi voluntad: no entreguéis vuestras armas, no tiréis piedras, no olvidéis a vuestros mártires y no comprometáis un sueño que es vuestro derecho.
Estamos aquí para quedarnos, en nuestra tierra, en nuestros corazones y en el futuro de nuestros hijos.
Os recomiendo Palestina, la tierra que amé hasta la muerte y el sueño que llevé sobre mis hombros como una montaña inquebrantable.
Si caigo, no caigas conmigo. Más bien, lleva por mí una bandera que nunca ha caído, y haz de mi sangre un puente para una generación que nace más fuerte de nuestras cenizas. No olvides que la patria no es una historia para contar, sino una realidad para vivir, y en cada mártir, del vientre de esta tierra, nacen mil luchadores de la resistencia.
Si el diluvio vuelve y yo no estoy entre vosotros, sabed que fui la primera gota en las olas de la libertad, y que viví para veros completar el viaje.
Sea una espina en su costado, una inundación que no conoce retroceso, que no cesará hasta que el mundo reconozca que tenemos razón y que no somos números en las noticias.
Yahya Ibrahim Hassan al-Sinwar/Gaza
